E poi ci sarò io. Per sempre.

Abbiamo un'ora e un giorno per il nostro incontro.
Lunedì 29 aprile alle 17.30.
Abbiamo una data, un'ora, un giorno.
Ci incontreremo fisicamente e voi mi conoscerete.
Mi riconoscerete.
Domani mattina vi sveglieranno dal lungo sonno di ghiaccio.
Dopo esattamente 6 mesi dalla vostra nascita,
voi rinascerete.

E un bel momento per rinascere.
Un giorno di primavera.
Non sarà facile per voi, ma questi saranno i nuovi istanti della vostra vita. Non tutti hanno la possibilità di rinascere. Mica roba da poco. Fossi in voi, non mi farei sfuggire questa possibilità, questa opportunità.
Fortunelli.
Potreste rispondermi che non avete chiesto voi di venire al mondo.
Potrei rispondervi che questo è tutto da provare.
Ogni bambino, meglio adolescente, nella propria vita, ha in bocca queste parole mentre discute con il genitore  indisponente.
Non vorrete cominciare così piccoli a fare i ribelli no?
Ragioniamo.
Non conoscete nulla del mondo. Da quando vi abbiamo tirato giù dai posti dove galleggiavate sereni, dormite in un letto di ghiaccio.
Siete materia.
Sostanza fisica.
Fatta di acqua e poche cellule d'amore.
Non sapete nulla. Vi dovete fidare di me e di papà.
Fidatevi.
Domani vi sveglieranno dal gelo.
Tornerete a me, a noi.
Ed è caldo da me. Non c'è gelo, ve lo prometto.
Combattete.
Come fa la vostra mamma.
Combattete.
Per quelle poche ore, prima del nostro incontro, io non potrò fare nulla per voi.
Siete voi i protagonisti. Solo voi.
Dovrete avere la forza per svegliarvi dal sonno di gelo e venire da me.
Solo questo vi chiedo.
Al resto, poi, penseremo noi.
Ve lo prometto.
Domani mattina.
Abbiamo un'ora, un luogo, un giorno.
Poche ore soli, resistete.

E poi ci sarò io.

Per sempre.